komiks Ve stínu šumavských hvozdů

Svérázný spisovatel, výtvarník a performer Milan Kozelka se svými radikálními názory na současnou společnost nikdy netajil. Libuje si v provokaci: Proslul výstupy v maskáčové muslimské burce, vulgárním rozhovorem s ministrem Kalouskem či vystoupením na festivalu ve Gdaňsku, kde vylil na podlahu hovězí krev a vytíral ji polskou vlajkou. A právě kritikou společnosti a provokací je jeho nová sbírka Semeniště zmrdů (JT´s nakladatelství, 2012) nabitá k prasknutí. 

Vybral si Jiří Trávníček nelehký úkol, když se rozhodl zkoumat českou současnou čtenářskou situaci. Co víc, asi už to víte, rozhodl se ji prozkoumávat pravidelně. Kniha Čtenáři a internauti. Obyvatelé České republiky a jejich vztah ke čtení (2010) (Host, 2011), o které bude řeč, navazuje tedy na předchozí první sondu do čtenářského světa Čteme? Obyvatelé České republiky a jejich vztah ke knize (2007) (Host – Národní knihovna, 2008). Cílem je opakovat výzkum každé tři roky. 

Antonín Bajaja vystudoval Vysokou školu zemědělskou v Brně. Pracoval jako zootechnik či také v zemědělské laboratoři. Opomenout nelze ani redaktorskou práci (zejm. Československý rozhlas, Svobodná Evropa). Je spoluzakladatelem zlínského kulturního časopisu Zvuk. Jako spisovatel posbíral řadu ocenění, z těch nejprestižnějších můžeme připomenout například cenu Magnesia Litera za román Zvlčení nebo Státní cenu za literaturu pro rok 2010 za román Na krásné modré dřevnici. Vede semináře tvůrčího psaní. Jak? Dočtete se v rozhovoru.

Je první máj, což vybízí k tomu, darovat vám nějakou krásnou báseň. Nemusela jsem vůbec dlouho vybírat, protože báseň Tys nešla ze sbírky Svítání na západě (1896) považuji za vrchol české milostné poezie. Jejím autorem je věštec Otokar Březina, jenž zpodobnil na několika slokách celou tragédii lidské samoty, zoufalou naději a následné hluboké zklamání, které přesahuje až někam do transcendentna. Nezvratnost vlastní predestinace je tak bolestná a zároveň prosycena tak naléhavou obrazností, že na chvíli až fyzicky pocítíte vlastní odměřování času. Tato smrt lásky je nejbolestnější díky ztvárnění vědomí marnosti vlastního počínání a vzdorného gesta v rozsvícení.  Nálada a kompozice básně částečně připomíná nezvratnost a konečnost Hynkova pobytu ve vězení „dalekou kobkou rozložen/ jako by noční měřil čas / zní-hyne-zní-hyne-/ zní-hyne-zní a hyne zas“ (Máj).

"Na drátech visí jinovatka

malé dítě má nudli

u nosu

chroupe sníh

jde vesnicí na autobusovou zastávku

ještě se nerozednilo

jeho postel zůstala

s noční kůží

VIVA PYJAMAS (...)"

Románem Rybí krev pokračuje Jiří Hájíček ve své linii venkovských próz (povídkový soubor Dřevěný nůž, romány Zloději zelených koní a Selský baroko) a zavádí nás tentokrát na jihočeský venkov přelomu osmdesátých a devadesátých let dvacátého století.
Rybí krev je především příběhem rozpadu jedné rodiny a vesnice za již zcela jiných společenských okolností. Téma vysidlování a bourání obcí, aby na jejich místě mohla stát jaderná elektrárna, se zdá veskrze současné, nevyhnutelné i dnes, kdy je nejistý osud dalších vesnic, například kvůli těžebním limitům v hnědouhelné oblasti severních Čech.

 

V čase, kdy je dbáno díky blahodárným směrnicím EU o to, aby žloutky putující do našich žaludků byly opravdu žluté, čemuž má dopomoct maximální pohodlí nosnic, zveřejňujeme slepičí koláže básníka Radka Fridricha. Abych vás však neuváděla v omyl, Radek Fridrich začal s lepením už před zdražením vajec. Dostal ho totiž jasnořivý slepičí pohled:
Stává se mi, že kupuji knihu s vizí ji zkolážovat.  Na podzim roku 2008 jsem si v Ústí nad Labem koupil zlevněný Atlas slepic. Při prvním pohledu mě nadchlo, jak slepice strašně čumí, jak jsou vlastně divné, jak je člověk vnímá nejspíš pouze tou optikou užitečnosti vajec. Pak jsem si představoval ty vysoké, bojovné slepice s ostruhy někde na čínském dvorku při zápase, byla v tom krutost a fascinace.

Kolem románu Žítkovské bohyně se už delší odehrává masová propaganda slibující nevšední zážitek, zkrátka nakladatelství i autorka se nám snaží tak trochu vnutit představu, že se jedná o bestseller, jehož ne-četbou se ochudíme o něco zásadního. Kateřina Tučková si zvolila atraktivní téma vzešlé z tradice malé osady, kterou tvořilo dohromady jen několik samot pohozených na otevřených loukách a stráních, do nichž se opíralo slunce visící nad tajemnými a nádhernými Moravskými kopanicemi, které se nacházejí na východě Slovácka přímo na moravsko-slovenském pomezí a patří do CHKO Bílé Karpaty.

Klasické postupy Linhart porušuje. Jazyk je vyloženě básnický, nabitý množstvím metafor. Vůbec jazyková hra jako by byla Linhartovou největší radostí a zároveň je největším jeho umem. Narativní principy jsou zde spíše deformovány, ne-li popírány. Čte-li čtenář knihu jako vyprávění příběhů, moc si z ní nevezme. Neboť povídky snad lépe číst jako básně, jakkoliv to při prvním pohledu na knihu může znít uhozeně. Posuďte sami: „Nad Klerikem táhla Bílá paní mračna. Země byla členitá jako život sám a Kyanidová hora se chvěla ve fialovém soumraku.(…) V těchto časech klouzalo všechno hladce jako po slupce banánu.“ (s. 114). I když zároveň cítíme autorovu vysmívavost a záměrné přehánění, ale to je právě to, co dodává textu šťávu.        

V jednom městě žil bohatý pán, jedl na stříbře a spal v ložnici s velkým oknem. Jednou ráno na to okno něco zaťukalo: „Ťuk – ťuk!“ – Pán si myslel, že je to pták, který ho jde pozdravit, vstal z lůžka, otevřel okno a do pokoje vlétlo psaníčko. Divné psaníčko. Lemované černým pruhem. Když psaníčko otevřel a přečetl si, co v něm stojí, zbledl na smrt. Stálo tam: „Příteli, tvé dny jsou sečteny. Smrt.“ Pán nelenil, svolal sluhy a přikázal, ať ho vypraví na dlouhou cestu. Rozhodl se, že smrti ujede.